Casi arena húmeda

22, 10, 2016

Quiero morir, dentro mío,

con el peso de toneladas de odio;

reseco, despellejado por la tristeza,

y baldío –sin apenas una brisa

que mueva las telarañas de mi alma

o sobresalte el polvo de mi carne–

entre la vaciedad de la vida.

Tragar la soledad desde todos los asilos,

los puentes, los gorilas, los rincones

añosos del alma,

cuando no consiga, retorciendo la conciencia 
hasta afiebrarme sobre los engranajes 
del pasado, presentar una mueca precisa

ante el cielo invisible.

Que no hayan servido para nada

todas las innumerables tardes

en que sólo un desolador presagio

me atacaba: respirar.

Y ante todo decir –no sin antes degustar

el sabor cutre de mi palabrería inútil–:

Nada, ni la música,

ni las horas, ni el amor de nadie,

ni aprender a latigazos de desencanto,

antes que de una vocal,

tuvo sentido. Muero sin una pizca de paz.